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Krieg

Es ist Krieg, nein, es ist Krieg gewesen, alles zerstört, mit ein paar anderen bin ich in unserer alten Schule gelandet. Auch dieses Gebäude ist zum Teil eingestürzt, aber dort, wo noch etwas steht, funktionieren Heizung und Licht, das ist ein seltenes Glück in dieser toten Stadt, und manchmal kann man sogar duschen. Ob das Öl für die Heizung bis zum Frühjahr reichen wird, frage ich mich, aber es hat keinen Sinn, darüber zu reden: Entweder es wird reichen oder nicht.

Tagsüber streifen wir durch die Stadt auf der Suche nach anderen, es ist bitter kalt. Über den wenigen dampfenden Kanalgittern drängen sich die, die nirgends untergekommen sind, aber es sind immer Fremde, nie die, nach denen wir suchen.

Abends versuche ich, eine Zeitung zu publizieren, von meinem Laptop, aber die ständigen Stromausfälle tun ihm nicht gut. Und woher sollen wir Papier zum Drucken nehmen? Die Rückseite von alten Testpapieren muss herhalten, die aufgestapelten Hefte aus dem Keller werden zerschnitten, das ist immerhin Arbeit, eine Aufgabe im Chaos.

Manchmal holen wir auch die Tarotkarten heraus, und egal wie oft ich in den Kartenstapel greife, es ist immer der Narr, den ich in der Hand habe. Die anderen beunruhigt das. Mich nicht.

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