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Tag. Traum.

Die Bäume sind unruhig,
greifen mit nochschwarzen
Fingern die erste Ahnung
von Wärme aus dem Blau

Schnee weiß, unbeirrt,
auf den Wiesen. Nur von
den dunklen Dächern tropft
es, rinnt, plätschert
wie flüchtendes Leben.

Jetzt eine Hand

nein, nur
zwei Finger, die die
Grenzen der Wangen
ertasten. Gleich
ziehen sie
eine Spur aus
ungesagten Worten
über die Stirn.

Für Lippen
wär es draußen
noch zu weiß.

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