sturmpost

Heute eine Walking-Dead Fortsetzung geträumt, die irgendwie gar nicht düster war. Es war eine Kleinstadt, die Häuser natürlich heruntergekommen und viele unbewohnt, aber es machte einen sauberen und sicheren Eindruck. In einem alten Fabrikshof wurde Gemüse angebaut und in den Farbriksräumlichkeiten sauer eingelegt, eine Frau rief mich hinein: Die Ronen (rote Rüben, für Nichtsteirer) sind gerade fertig! und ich freute mich über den tiefroten Wohlgeschmack. Im nächsten Jahr, sagte die Frau, bauen wir wieder Kartoffeln an. Und die Bauern testen gerade, ob der Weizen aus dem Lagerhaus noch keimfähig ist. 

Jemand erzählte, dass es jetzt sogar wieder ein Fernsehprogramm gäbe, aber niemand schien so recht interessiert daran, in den Häusern nach Fernsehgeräten zu suchen. Ich ärgerte mich ein bisschen, dass ich nur in der kleinen Stadt war anstatt in der großen, wo sicher viel mehr aufgebaut wurde, aber ich sagte nichts. Ich ging zum Aussichtsturm, vorbei am Haus mit dem letzten Zombie der Stadt, er war so etwas wie ein Maskottchen, der gut eingesperrt in einem kleinen Häuschen mit löchrigem Gesicht gegen die Fenster knurrte. Ein paar Kids amüsierten sich, indem sie ihn von Fenster zu Fenster lockten. Solltet ihr nicht in der Schule sein?, fragte ich. „Heute nicht, heute kommen die Hubschrauber“. Ganz so weit sind wir dann doch noch nicht, dachte ich, aber ich sagte nichts.

Ein alter Freund hatte mich zum Aussichtsturm gerufen, und er lehnte sich oben gefährlich weit übers Geländer, als er mir vorphilosophierte, wie es jetzt weiterzugehen hatte. Mehr Fabriken bräuchte das Land, und Ingenieure, aber vor allem, er sah mich erwartungsvoll an, vor allem natürlich Kinder. Ob ich nicht mit ihm ein paar in die Welt setzen wollte? – Ich bin 50, sagte ich, und … Da gäbe es aber doch Mittel und Wege, sagte er …und ich hab mit Kindern noch nie etwas anfangen können, beendete ich meinen Satz. Er schien sehr enttäuscht. Malte in ein paar Halbsätzen noch die Zukunft einer Familiendynastie mit so gebildeten Eltern wie wir es wären. Nein, wiederholte ich und wunderte mich. Es gab genug Frauen, deren Männer den Zombiekrieg nicht überlebt hatten, und er war durchaus akzeptal attraktiv, also warum ausgerechnet ich? Aber ich fragte nicht nach, das hätte das Gespräch nur unnötig verlängert.

Wieder in der Stadt schaute ich nach meinen Sonnenblumen im Innenhof. Sie waren seltsam kurz geraten, aber voller Kerne. Von der Straße rief jemand: Die Hubschrauber! Und schon hörte man das Geräusch. Mit anderen lief ich durch die Straßen, drei Maschinen flogen auf den Hügel  vor der Stadt zu, aber nur einer landete, die anderen flogen weiter nach Süden. Der gelandete Hubschrauber verwandelte sich transformermäßig in eine Art Hotelbar. Auf den Tischen standen große Joghurtbecher, und es gab Kaffee. Rick war mit dem Hubschrauber angekommen und beschwerte sich, dass er nicht noch mehr Joghurt essen könnte, er habe in letzter Zeit viel zu viel Joghurt gegessen. Ich nahm seinen Becher und hätte lieber ein Naturjoghurt gehabt als das mit den Schokoladestückchen, aber immerhin war es Joghurt.

Jemand hielt eine Rede, und ich verstand, dass es bald Wahlen geben würde. Auch das noch, dachte ich, wir sind doch in unserer Stadt ohne Politiker ausgezeichnet zurechtgekommen. Dass wir als erstes das Bankensystem wieder aufbauen müssten, meinte er, und natürlich eine Polizei einrichten, damit auch alle sicher… Ich langweilte mich und ging wieder in Richtung Stadt, während er noch redete. Die meisten anderen Bewohner auch. Wir sollten herausfinden, wie man Joghurt produziert, sagte ich. Das können wir am Montag in der Fabrik besprechen, sagte die Frau neben mir.

Im Aufwachen gedacht, ist ja eigentlich viel logischer als die wirkliche Serie, nach sieben Jahren müssten ja auch die letzten Zombies längst zerfallen sein, und dass alle immer nur gegeneinander kämpfen, anstatt gemeinsam irgendetwas wieder aufzubauen, ist auch so ein Männerfilm-Mythos. Das Joghurt dagegen, naja, ob da tatsächlich unzombifizierte Kühe übrig geblieben wären irgendwo, das ist schon schwerer vorstellbar. Aber vielleicht war’s ja aus Pflanzenmilch. 

Im Traum bin ich ein Teenager und habe die Schule hingeschmissen. Ich möchte einen Eissalon eröffnen, oder ein Musikcafe. Am besten zuerst den Eissalon und dann das Musikcafe.

Die Frau, bei der ich wohne, hat prinzipiell nichts gegen meine Pläne, finanziell ist es auch kein Problem. Sie will aber, dass ich irgendetwas für sie tue, bleibt vage in der Beschreibung, wird ungehalten, als ich nicht gleich verstehe, worum es geht. Das wird Konsequenzen haben, sagt sie und droht mit dem Zeigefinger. So geht das nicht, sage ich. Du musst erst das genaue Ziel nennen, dann die Deadline, und dann die Konsequenzen. OK, sagt sie, und geht.

Ich dusche in einem großen Wasch-Saal und gehe dann durch die weitläufige Dorf-Stadt, um zu sehen, wo so ein Eissalon hinpassen könnte. Die Atmosphäre ist warm, freundlich. Die Häuser und Gärten offen, es ist eine Gegend, in der man sich weder vor anderen Menschen noch vor der Kälte fürchtet.

In einem Innenhof warten Studenten auf eine Prüfung, die ich unabsichtlich durcheinander bringe, weil ich mir die Unterlagen anschauen will. Es geht um Medien, aber auch um Technik, und ein bisschen um Philosophie. Draußen im bunt begrünten Innenhof verteilt einer Zettel. Es ist alles sehr lebendig, ein bisschen 70er-Jahre, nur die raumschiff-moderne Kaffeemaschine passt nicht dazu. Die funktioniert eh nie, murrt ein bärtiger Student und holt eine Thermosflasche aus dem Rucksack. Ich nehme den angebotenen Kafee und denke mir, dass ich ja auch studieren könnte, die Matura nachzumachen ist ja kein Problem, mit all meinem Wissen. Dann werden die Pflanzen comicartig lebendig, und ich will den bärtigen fragen, was im Kaffee war, doch er ist schon weg. Es ist alles so wunderbar farbig und prall, das muss ich malen, denke ich.

Dann male ich, und das Bild lebt wie die Pflanzen. Das ist es, denke ich, ich werde Künstlerin! Und wache buntverwirrt auf.

Heute erstmals im Traum ein Foto mit dem Handy gemacht. Noch beim ersten Kaffee finde ich es schade, dass es kein wirkliches Foto ist. Ein junges Königspaar kommt mit dem Flugzeug, das sowohl normal als auch senkrecht starten kann. Der Prinz führt das vor, startet erst auf der Rollbahn, dann landet er wieder. Transformermäßig fahren Beine aus, das Ding stellt sich senkrecht, auch die Spitze verändert sich, bevor er mit viel glitzerndem Rauch (oder Dampf?) wieder abhebt. Danach kommen drei Fallschirmspringer irgendwie verheddert herein, alle Zuschauer sind besorgt, erst aus der Nähe sieht man, dass zwei davon in vorsichtigem Kappenrelativ den dritten halten, dessen Schirm völlig zerfleddert aussieht. Die schwierige Landung gelingt ohne Verletzte, die Menge applaudiert, nur die Kellnerin hört nicht auf zu weinen.

Davor, in einem anderen Traum, sagt A. zu mir: „Was immer du machst, mach es all the way, all the way!“ – Im Halbschlaf scheint mir der Satz unendlich bedeutsam, und ich stelle ihn mir als Tattoo vor, rund um den Unterschenkel vielleicht.

Das Reh hängt an einem Luftballon und fliegt vorbei. Ein Säckchen mit Zettel hängt auch daran, man möge doch ein Stück des Futters aus dem Sack nehmen, ein bisschen Wasser drauf, und das Reh füttern, bevor man es weiterfliegen lässt. Das Reh hat die Größe eines Zwergdackels, und ich folge den Anweisungen, doch während ich das Futter zubereite, befreit sich das Reh aus seinem Geschirr und verschwindet flink in einem Abflussrohr. Eh besser, denke ich, wozu sollen die armen Rehe da herumfliegen, das ist sicher wieder so einem dämlichen Tourismus-Manager eingefallen.

Ich will auf den Berg. Heute könnte man tatsächlich schifahren, da oben, hat es geheißen, doch ich sehe keinen Schnee. Die Lehmstraße ist gelblich und in ihrer Nässe blendend vom strahlenden Sonnenlicht. Während ich in der Gondel nach oben schaukle, ziehen dunkle Wolken auf, und es beginnt zu regnen. Die Berge ringsherum wirken dicht, die Nebelschwaden machen die Gegend auch nicht heller.

Oben an der Liftstation steige ich aus, auf braunen Hängen mit schmutzigen Schneeresten rutchen einge Schifahrer herum. Sie ziehen teils tiefe Schneisen in die aufgeweichte Erde, und es macht mich ärgerlich und ein bisschen fassungslos, dass es allen egal ist, wie furchtbar dieser Hang dadurch im Sommer aussehen wird.

Ich gehe zu Fuss Richtung Tal und bleibe lange an einer Bergkante stehen. Gegenüber ist eine Felswand, deren Struktur ein riesiges, nur halb abstraktes Kunstwerk bildet. Wieder fliegt ein Reh vorbei, kläglich nass, aber ich bin zu langsam, um es zu befreien. Als ich weitergehe, wundert mich, warum ich die nahen Berge mit den dunklen Wolken und den Nebelschwaden heute gar nicht als bedrückend empfinde.

Der älteste Panda der Welt ist jetzt Leberkäs. Dabei sollt er doch nur in die Wärmekammer, weil es draußen so kalt war, aber irgendwie ist dabei etwas schiefgegangen. Schöne Kruste, aber man darf ihn nicht anschneiden, sagen die Wissenschaftler, vielleicht kriegen sie ihn doch wieder hin.

Du hattest ein Buch geschrieben. Es war dünn, und doch mit allem Denkbaren voll. Krimi, Drama und Liebesgeschichte, dazu ein bisschen Dr. House, ein bisschen Lost. Das Buch war nicht allein, es gehörte zu einem Film, zu einem Hörspiel. Wir waren Leser und kamen doch auch drin vor. Zuhörer, die mitspielten. Kunst aus dem Leben, leben in der Kunst. Aber dann, viel zu bald, die letzte Seite.

„Es kann doch jetzt nicht einfach aufhören!“ sagte ich.

„Der Wecker klingelt.“ sagtest du.

Ich glaube, es war das Telefon.