Midweek-Blues


Glaubst du, wir werden so etwas noch einmal erleben?, fragt sie am roten Telefon.

Ich weiß nicht. antworte ich und starre auf die Patchwork-Wand, die alles und nichts zu verheißen scheint.

Du bist keine große Hilfe. murrt sie und legt auf.

Soll ich denn ja sagen, auch wenn es eine Lüge ist? frage ich den feuchtwarmen Hörer, der sein eigenes rauschendes Leben atmet. Er antwortet nicht.

Draußen am Gang riecht es nach Zwiebelrostbraten und nach Obstkuchen. Die Auguststadt von heute trägt Grau und Schleier. Das wirkt seltsam beruhigend.


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