sturmpost

Mit frisch gesundeten Lebensgeistern den Sufi ins halbmondige Herz von Favoriten begleitet, bisschen unsicher, treue Leser wissen: Ich mag Fussball, fürchte aber Massen. Die Stimmung in Favoriten wunderbar, Trommeln, Tröten, Hupen und Fahnen. Tanz und Gesang. Alles natürlich türkisch dominiert, drei Grüppchen versprengter Österreicher (eins davon wir), von denen jedes glaubt, das einzige zu sein. Und ein paar Polen. Und die Polizei, die im Mannschaftsbus mit offener Seitentür vorbeifährt, winkend und lachend, und freundlich zurückgegrüßt wird.

Flöten und Percussion bis zum Anpfiff, einer (ein einziger) versucht, Stille für die Hymne(n) zu schaffen – vergeblich. Wozu auch. Die Türken gehen gut los. Spiel konzentriert sich auf den deutschen Strafraum. “Ob sie das durchhalten können?” frage ich besorgt den Sufi. Er versteht mich nicht, die Tröten sind zu laut. Quert der Ball die Strafraumgrenze, springt in dem Gastgarten alles auf – ich auch, sonst hätt ich ja den Bildschirm nicht mehr gesehen.

Den schwülwarmen Gastgarten durchdringt ein Duft nach Raki, der Sufi fotografiert alles, was rot-weiß und/oder Halbmond trägt, am Horizont erste Blitze. Tropfen auch, ab und zu. Die Deutschen am Feld noch immer kopflos, die Türken dagegen fordernd und frech. Türkiye! Der Trommler am Gastgartenrand entfesselt. Da, das eins zu null! Es ist wie in der Cola-Werbung, wildfremde Menschen fallen einander in die Arme, Tröten geben ihr letztes, die Kamera vom Sufi beginnt, wegen Überlastung zu rauchen (ok, nicht wirklich, aber viel hat nicht gefehlt). Kaum sind die hämischen sms getippt und abgeschickt, da fällt der Ausgleich – von den Anwesenden mit demonstrativer Missachtung gestraft. Jedenfalls sagt keiner einen Ton.

40. Minute, da fällt kein Tor, sondern die ersten Tropfen. Technik im Rucksack gesichert, Rucksack an die Brust gedrückt, der Regen wird stärker, das Spiel lässt nicht nach. Ey, mein Bier wird nass! – Bildausfall, Wolkenbruch (In dieser Reihenfolge). Der Sufi erobert einen Platz in der schwülen Innen-Loge, die Kellner suchen hektisch nach einem Sender, der vielleicht doch noch sendet, vergeblich. Pause, dazwischen ist nix passiert. Draußen toben Blitze, drinnen läuft Werbung mit Beschwichtigungs-Insert “Bitte entschuldigen Sie die Satelliten-Ausfälle” – Na Hauptsache, wir können die Werbung sehen.

Drinnen ist es viel zu heiß, draußen regnet es kaum mehr, der Sufi sichert uns einen Platz unter dem Riesenschirm, neue Nachbarn, neue Fachsimpeleien, neue Verbrüderungen. Ankick der zweiten Halbzeit, immer noch die Türken unglaublich stark (vor allem Angesichts der ganzen Ausfälle aus den vorherigen Spielen). Über die weniger spannenden Schachzüge trösten die Gesänge ringsum, “Polska! Polska! bringt sich ein bislang unbescholtener Tisch ins Geschehen ein, Szenenapplaus, “Österreich!” rufe ich in gebührend leidendem Tonfall, Szenengelächter. Der Sufi bestellt einen Raki. “Tolle Lightshow!” Die Blitze am Horizont genau hinter dem TV-Gerät.

Regen wird wieder stärker, Spiel stagniert. Alles, was noch draußen ist, versammelt sich unter dem einen Sonnenschirm – unter dem zweiten das TV-Gerät. Wieder ein Angriff der Türken! Blitz, Sendeausfall, Windstoß, zwei 20m2-Sonnenschirme umgestülpt, Wasser überall, Windböen: Jetzt nur keine Panik, sondern besonnen schnell den Raki leeren, bevor zu viel Regen hinein fällt!

Zum zweiten Mal die Völkerwanderung zum Innen-Fernseher, der allerdings auch keine Bilder zeigt. Ratlosigkeit im dicht gefüllten Gastraum. Versprengte Türkyie-Rufe, angeheizt von einem nicht mehr ganz dichten Ösi. Nett. Immer noch kein Bild. Auf ZDF nicht, auf ORF nicht, äh… Ah! ja! Handy! Ticker! Twitter! Internet!

Denkste, One hat keinen Empfang. Drei auch nicht. Nur T-mobile wär verfügbar, aber niemand hat ein internetfähiges t-mobile Ding dabei. Verdammt, verdammt, verdammt. Irgendwo klingelt was, dann Jubel! Stille Post durchs ganze Lokal: Die Türken haben ein Tor geschossen! – Gar nicht wahr! – Nein, die Deutschen haben ein Tor geschossen! – Moment, beide haben ein Tor geschossen! Konfusion, “Gibt’s hier kein Radio?” fragt ein Gscheiterl, es gibt aber keins. Jemand mit Handy am Ohr schreit! “Die Schweizer! Die Schweizer senden!” -Aaah, endlich wieder ein Bild! 93. Minute, 3:2 für Deutschland, Türkei greift an! Jetzt oder…

Naja. Ein Spiel dauert 90 Minuten, und am Ende gewinnen die Deutschen. Wie wir alle wissen. Die türkischen Österreicher ringsum leiden schweigend, der “jetzt erst recht” österreichische Türkei-Sympathisant wird regelrecht in Schweigen ertränkt. Das war’s dann, Kinder. Schade, eigentlich.

Und ja, wer fussballtechnisch mehr wissen will, liest auch diesmal wieder Blumenau. Obwohl der auch nicht mehr gesehen hat als wir. Und drüben auf 11freunde.de kann man auch gut mitlesen:

Ziehen wir unter dieses Spiel den längsten Schlusstrich aller Zeiten: Ein Event für alle Eventfans, ein Tritt ins Gemächt all derjenigen, denen was am Fußball liegt. Die Deutschen spielten desorientiert, ängstlich, und wenn sie doch mal am Ball waren, behandelten sie ihn wie einen Luftballon mit Mickey-Mouse-Motiven drauf. Die Türken konnten ihre Freiheiten kaum fassen und deshalb auch nicht nutzen. Sie sind es gewohnt, Gegner nieder zu ringen. Dass ein Gegner sich aber freiwillig zu Boden wirft und weint – damit konnten sie nicht rechnen. War das die ebenso geniale wie perfide Taktik der Deutschen? Wir wollen es nicht wissen. Oder vielleicht doch. Irgendwann. Aiman Abdallah von Pro7 soll es uns eines Tages erklären.

Wir verabschieden uns, fahren bis zum Finale in den Harz und beobachten Hirsche, wenn welche vorbeikommen. Bis dann.

Der Herr Sufi war Türkei-Feeling in Favoriten einfangen.

Tja, da waren sie schon in der Überzahl, die deutschen Fans, im WUK. Das wir allerdings wegen Überfüllung vorzeitig verließen, um das Match gemütlich im Eipeltauer zu sehen. Schlecht war’n wir gar nicht Mal, aber der Ballack-Freistoß war außerirdisch. Den Rest möge man bei Blumenau nachlesen, der wieder Mal gekonnt alle Sport-Journalisten ins Abseits schreibt.

Spanien – Russland
Hymnenmäßig würde ich sagen unentschieden, musikalisch sollte bei solchen Melodien mehr drin sein. Dafür beginnt das Spiel trotz Regenschauers schnell und beidseits motiviert.

Natürlich fällt das erste Tor genau dann, wenn ich Mal kurz draußen bin. Und keiner sagt mir, ob’s ein schönes war… :(

Woah, 2:0 – die Spanier sind besser als ich dachte. Und ein schönes Tor war’s auch noch! – So, Halbzeit.

Kopf einziehen, die Satellitenleitungen fliegen tief! (Was hat der deutsche Moderator eigentlich eing’worfen? Hätt ich auch gern was davon!)

[Muss nochmal weg, hoffentlich verpass ich nicht zuviel…]

Boah, die Rumänen singen heftig! – Französische Hymne leider überhört. Die blau-orangen Dressen sind auch recht hübsch. Und es geht gleich schnell und heftig zur Sache, am Spielfeld und auf den Stimm-Rängen.

Hm, Bildausfälle am ARD, ich werd doch nicht ORF schauen müssen? …geht wieder.

Die ersten 5 Minuten waren ja ganz nett, doch jetzt herrscht Ratlosigkeit auf dem Rasen.

Hmhm, erste Halbzeit schon vorbei? Außer der seltsamen gelben Karte war da ja nicht wahnsinnig viel los.

Hmhm, nettes Schnuckelchen eingewechselt bei den Franzosen. Das macht das Spiel aber auch nicht besser. Die Franzosen frustriert von der dichten Abwehr, die Rumänen wirken fast verwundert, dass Frankreich noch kein Tor geschossen hat. Mittlerweile die Rumänen öfter am Ball, aber sie wissen nicht recht wohin damit. (Ging uns Ösis ja ähnlich… :( )

Frankreich – Rumänien 0:0 – Erstaunlich, sehr erstaunlich.

So, auf zum zweiten Spiel. Die Italiener haben aber schon Mal lauter gesungen… aber die Hymne schlägt jedenfalls die holländische um Längen. Dafür sind die holländischen Dressen knalliger. So gesehen: 1:1.

Eigentlich ist mir momentan gar nicht nach Fussball, können die nicht später spielen?

Wie jetzt, kein Abseits? Tor? in Orange?

Hammerhart. Die orangen Bulldozer haben schon wieder eins drin. …arme kleine Italiener…

Schnelles, spannendes Spiel soweit… verdammt… wollte doch nebstbei noch was arbeiten… (Jetzt aber bitte ein blaues Tor!)

Was gearbeitet. Noch immer kein blaues Tor. Anderblogweitig ertappt gefühlt.

NOCH ein oranges Tor. Irgendwie sind das Endspielqualitäten von den Orangen. Die Italiener, wie sagte der Moderator eben? “Immerhin versuchen sie es noch.”

Niederlande – Italien 3:0 Und jetzt alle: “Ojeeee ojeojeoje…”

Der Sufi will unbedingt public viewen, dabei bin ich doch noch gar nicht recht bereit dazu. Ist doch erst der zweite Tag… nawassolls. Schaun wa uns halt an, was aus dem Flex geworden ist.

Unterwegs verzettel ich mich ein bisschen, nett ist es in der Kunstzone Karlsplatz, erreiche den Donaukanal erst mit dem Beginn der österreichischen Nationalhymne. Was soll ich sagen? Das ganze halbe Zelt sang mit (ich dann später, aber nur aus Trotz und weil ich halt den Text seit damals kann, bei der deutschen). Viele waren rotweissrot bemalt, der Einzelgänger im Kroatien-Trikot konnte einem ein bisschen leid tun. Vorerst. Noch. Ab der vierten Minute dann nicht mehr so sehr. Aber trotz Niederlage, unsere Jungs sind besser als befürchtet. Streckenweise spielen sie sogar richtig Fussball. Ich hatte mir das viel schlimmer vorgestellt.

Sage ich auch dem Vollproll, der mir nachher erzählen will, dass der Hickersberger verprügelt gehört. Er hört mir aber eh nicht zu (möglicherweise besser für mich).

Noch ein Spiel hier? Sehen könnte man ja zu Hause besser. Aber der Sound ist gut. Und zum schauen gibt es auch so jede Menge. Hüte und Licht-Tröten und kreative Bemalungen. Und das Bier ist Wieselburger, nicht, so ein lätschertes, naja, “Fanbier”. Und die Stimmung. Und außerdem, naja, wir sind ja schon da.

Beim zweiten Spiel dann ein etwas ausgeglicheneres Fan-Verhältnis. “Die Deutschen” waren aber nicht nur am Spielfeld, sondern auch im Flex (stimmlich) deutlich stärker. Der Sufi flüchtet Müdigkeitsbedingt in der Pause, und das erweist sich als guter move. Während das Spiel spannend bleibt, geht den Fans mit Regenbeginn (ca 60. Minute) etwas die Luft aus. Das Zelt ist nicht dicht, die Hallen-Leinwand hat Empfangsprobleme, und die 11 Bildschirme an der Bar laufen ohne Ton. Hm. Schönes zweites Tor trotzdem, und dann isses aus. “Scheißtag”, fasst einer an der Theke es zusammen, “Erst verlieren wir, und dann gewinnen auch noch die Deutschen!”. Am Häusl noch, etwas sinnierender, ein Gör im Polen-Trikot: “Die Kroaten und die Deutschen haben gewonnen, die Österreicher haben die Party, aber was haben wir?” – “Na immerhin einen Formel1-Sieg”, hätte ich sagen können, wusste ich aber zu der Zeit noch nicht. Aber unterm Strich hat ja doch jeder etwas bekommen.

In der U-Bahn dann noch ein Trupp Kroaten, einer davon mit Gitarre, und alle singen sie kroatische Lieder. Dann tuscheln sie ein bisschen, blinzeln zu einem traurigen Trüppchen mit großen Österreich-Hüten, einer ruft: “He Kollega, wird schon wieder gut!” – und dann singen sie “Immer wieder Österreich”, in ihren Kroaten-Leiberln, und der Rest der U-Bahn freut sich mit.